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Dans l’encadrement de bois se tenait dès lors un grand gaillard. Probablement le plus grand homme que n’eut jamais accueilli l’auberge du Navet fringant à dire vrai. Tête encapuchonnée dans son long manteau d’un vert amande maculé de boue comme des larmes célestes, le costaud vagabond aux larges épaules fut obligé de courber sa vaste carcasse pour ne pas voir son front heurter le chambranle de son front. Sur sa poitrine, les armes de la Famille Estremont de Vertepierre trônaient fièrement au centre de son surcot alors que maille et cuirs bouillis épaississaient toujours plus la large et musculeuse silhouette du nouvel entrant. Il jura devant la hauteur de porte, prétextant qu’il en avait assez de se les prendre en pleine gueule depuis qu’ils avaient accosté à Villevieille depuis la Treille où il avait visité son cousin, le Grand Amiral Redwyne. Il faut dire que du haut de ses six pieds et demi, l’on n’avait pas vraiment conçu les bâtiments du commun pour qu’il y soit à son aise… Quoi qu’il en soit, il ne manqua pas de pester à nouveau en constatant deux choses : la pièce était déjà bien garnie et il ne semblait pas y avoir de putains dans cette auberge miteuse. Frustrant. Si le premier point pouvait offrir de bien belles empoignades et de franches rigolades, le second point lui annonçait une nouvelle nuit dans l’onanisme et la perspective ne l’enchantait pas vraiment… Il en grinça les dents de contrariété, comme de coutume. Néanmoins, un coup d’œil de ses prunelles émeraude lui fit remarquer le cerf sable sur champs d’or caractéristique de la Maison souveraine de l’Orage. Toujours dissimulé sous son capuchon, il en vint à se demander s’il ne se trouvait point-là en présence de l’Orage Moqueur ou bien de l’un de ses héritiers… Mais n’étant pas encore Lord, les seuls souvenirs qu’il conservait de ses rencontres avec son suzerain étaient les images d’un homme en armure, bien plus grand que Lord Bryce Estremont, portant un manteau d’or au cerf couronné des Baratheon ainsi qu’un heaume aux bois spectaculaires. Il aurait plus facilement reconnu son Seigneur dans un tournoi qu’autour d’une pinte et ce constat d’imbécilité croissante lui fit une nouvelle fois grincer des dents. Qu’il pouvait maudire sa bêtise parfois. Ses  hommes entraient à sa suite, Adawale en tête. Le grand nègre faisant office de second sur le Vaillant jugea d’un œil sombre l’assistance alors que les quelques hommes d’arme de Vertepierre qui les accompagnaient sur les routes se firent parangon de mutisme devant les deux nobles assistances nichées sur les bancs. Qui aurait bien cru trouver tant de beau linge dans lieux si minable ? Rabattant son capuchon sur ses épaules et dévoilant ses traits rudes comme sa longue tignasse auburn, Gunthor inclina respectueusement la tête vers les Baratheon, se montrant évasif sur la cible première de son regard. Et c’est avec une déférence maladroite qu’il se mit à marmonner :

● « M’sire ! » Comme l’aurait fait un simple roturier. Les convenances n’étaient pas vraiment son fort, tout comme l’investigation qui le posait encore dans l’expectative. Avait-il à faire à l’Orage Moqueur, à l’un de ses enfants ou encore à un simple tas de Chevaliers venus d’Accalmie ? Il n’en savait foutrement rien mais se contenta de montrer patte blanche pour finalement se diriger vers les dernières tablées vides pour s’y échouer bruyamment. Gunthor n’avait foutrement pas la moindre idée du nom du type qui vint vers lui saisir leur commande et c’est sans réellement prendre de gants qu’il lui répondit :« A boire, à manger et à boire ! » Rugit-il en dégrafant son manteau vert amande pour l’exposer à un feu proche, de façon à le sécher des affres du voyages. Ils avaient essuyé un temps dégueulasse pendant une bonne partie de leur périple et le colosse de Vertepierre entendait bien ne pas passer une nouvelle nuit enroulé dans sa pelisse à se protéger de la pluie sous des feuillages comme sous les flancs de Balerion, son bourrin de trait. Aussi, il alpagua le pégus  qui fuyait déjà vers ses fourneaux : « Et d’la chambrée pour dormir s’il en reste ! » L’on passa un long instant avant que le silence ne se transforme en murmure et le murmure en brouhaha. De ceux que savaient provoquer les marins de Vertepierre quand ils foutaient un pied sur le plancher des vaches pour se restaurer dans des tavernes, un putain sur les genoux. D’aucun ne trouverait pas ça chevaleresque, mais pour Gunthor il était marin avant d’être Chevalier… Il s’échinait à respecter les vœux qu’il avait prononcé mais avait depuis longtemps décidé de ne plus porter quelques intérêt envers ceux qu’il avait brisé avant même de les formuler. Notamment en compagnie d’une saltimbanque du Val qui l’avait dépucelé sous un pont… Adawale se mit à fredonner l’air de la Belle et l’Ours alors qu’on leur apporter de quoi boire. Gunthor fournit un semblant de paroles, immédiatement suivi par ses comparses, alors qu’il sortait de son fourreau l’Epée de Qohor que lui avait offert son cousin Redwyne. A mesure que défilait la musique, il passait la pierre à tailler sur le fil de l’arme, l’aiguisant comme il aimait à le faire pour passer le temps tout en prenant soin d’un inestimable présent. Ses émeraudes miroitaient sur le métal poli et tranchant, louchant sur un faciès féminin dans la seconde communauté, celle qui ne jouissait pas du blason des Baratheon. Elle n’avait rien de particulièrement aguichant, affichant des allures de fille de taverne plus que de noble dame. Mais les quelques tâches de sons qu’elle avait sur le faciès piquèrent la curiosité de l’Estremont : en avait-elle vraiment partout ? Il sourit mornement et loucha sur le panneau de bois faisant office de bois. Il commençait à se sentir d’une putain de faim !