Il y a des choses impérissables, des joyaux que même le passage des ans n’arrive pas à éroder. Le souvenir chéri du baiser d’un être aimé, l’écho douloureux des réminiscences de la majesté des terres de son enfance, ou les survivances vivaces, fantôme de l’esprit, des senteurs de sa terre natale. Trésors de la mémoire, ils sont autant de feux vivaces auprès desquelles l’âme fatiguée vient se reposer au risque de s’y consumer. Exilé, chevalier errant banni de sa patrie, hanté par la marque infamante du parjure ; ser Robb de la glorieuse maison Reyne s’était longtemps interdit l’évocation de ces souvenirs heureux, de peur de l’embrasement de cette fibre douloureuse nommé « nostalgie ». Nul homme sain d’esprit ne saurait se laisser à songer à ce qu’il ne peut avoir, et en faisant sien le choix de l’exil ser Robb avait sacrifié tout espoir de retour sur l’autel de sa vertu et son honneur de chevalier. Nul autre que ses semblables, compagnons de misère et d’errance, ne sauraient l’exact prix de cet amer sacrifice et que certains payaient encore. Il avait renoncé à tout espoir de revoir sa patrie abandonné, conscient que l’espérance est une chose trop encombrante pour s’en embarrassé sur les champs de bataille sans merci d’Essos. « Ô âpre souffrance, ton nom est Espérance ». Robb n’était point poète, mais aucun vers ne saurait jamais se faire l’écho de la douleur qu’il avait éprouvé durant ses longues années, déraciné de ses terres, chassé de son foyer.

De la même façon il ne connaissait aucun mot suffisant pour décrire le torrent d’émotion qui l’avait assaillit lorsqu’il avait regagné les Terres de l’Ouest. Plusieurs années déjà qu’il avait posé pied sur le sol de sa patrie, goûtant au bonheur de l’étreinte fraternelle qu’apportait la brise si familière de Westeros. Il se sentait sourire en écoutant la langue commune qui lui était presque étrangère à présent. Pas de fruits étranges, d’animaux exotiques ou d’accents gutturaux vestiges de quelques langages oubliés d’empires déchus. Peu à peu celui qui avait été ser Robb Reyne réapprit à goûter au climat doux et clément et à cet esprit de noblesse où défendre le faible était tenu pour vertu. Le temps et l’exil néanmoins avait affûté son œil, et il apprit à observer davantage qu’à voir. La corruption des élites, l’insouciance du petit peuple et son amour du sang, les intrigues de Cour. Un immense pan du rideau s’était levé et il n’était pas certain d’apprécier ce qu’il révélait. Le voyage et la route l’avait tenu éloigné de ce spectacle. Il n’avait jamais considéré les terres brûlantes de Dorne comme sa patrie, pas davantage que le Royaume du Nord, où le climat lui-même semblait décidé à chasser l’étranger impudent qui se croyait assez brave pour braver sa rigueur. Avec soin néanmoins le chevalier s’était tenu éloigné de chez-lui, ne se sentant pas assez de courage pour affronter de si brutales retrouvailles.

Il faut une certaine forme de bravoure pour voir combler le désir de tant de nuits solitaires. Il s’était donc apprêté comme en veille de tournoi, se préparant pour le plus terrible des duels. La rencontre avait été fracassante, de ces chocs qui vous désarçonnent et vous laisse interdit. Les Sept avaient été assez cruels pour dissiper la brume matinale, et lui révéler en la majesté des pics montagneux et lointains, leurs cimes glorieuses et enneigé, mains tendus vers le ciel comme un affront aux dieux. Le soleil avait fini par magnifier cette vision glorieuse, auréolant cette couronne de roche d’une intense lumière d’or qui avait si souvent hanté ses rêves. Le vieux chevalier s’était laissé aller, et nulle âme n’avait été présente sur la route de la Rivière pour surprendre la larme qui avait roulé sur le sillon des rides de ce visage tanné. Le Lion Noir avait pleuré de la vision de cette aurore glorieuse, rappel douloureux d’une jeunesse perdue et d’une cause brisée, le sourire d’une amante et l’éteinte d’un frère. Le chevalier avait poussé l’audace de sa chevauché jusqu’à un lieu familier : le siège de cette maison qui n’était plus que celle de son frère. Toutefois il ne s’était pas sentit de force de s’y présenter, il ne connaissait que trop bien l’édit qui avait été prononcé contre lui. Robb était décidé à faire en sorte que son retour ne signe pas la renaissance des embarras de la maison Reyne. C’est donc avec la douleur d’un carreau d’arbalète en plein cœur qu’il avait poursuivi sa route, jusqu’à sentir sur son visage la brise du large, qu’il eut pu humer les embruns et savourer la saveur du sel sur sa langue.

La mer ne lui était point un territoire inconnue, mais en ces terres du soleil couchant, elle prenait une teinte de pourpre, que les orgueilleux Lannister avait pris comme teinte de leurs armoiries, qu’il n’avait jamais pu saisir ailleurs. Un temps il avait laissé son vieux cœur gorgé d’émotion savourer la vision majestueuse des flots bouillonnant, plissant ses yeux fatigués pour distinguer le reflet lointain de Belle-Île qui semblait comme irréelle en cette nuit tombante. La vision était belle, mais le chevalier ne goûtait guère la compagnie de l’océan. Celle-ci était une femme bien trop ombrageuse à son goût, il le savait pour l’avoir chevauchée mainte fois. La mer ça crache et ça gifle comme une catin acariâtre, ça se soulève et ça retombe comme un tombereau sur une ornière. La mer, c’est votre cuite la plus calamiteuse, en pire et sans l’ivresse. Voilà qui concluait là pour Robb cette épiphanie poétique momentanée, et sonnait le moment de trouver un couvert contre l’obscurité soudaine. Le modeste castel de la maison Moreland s’annonçait comme une demeure plus que respectable pour y reposer la carcasse, qui ne l’était pas moins, de ser Robb. Les lois de l’hospitalité semblaient encore avoir court sur Westeros, à la plus grande satisfaction du chevalier pour qui toute occasion de renouer avec la vie de château  était bonne à saisir. Un toit et une place à la table du seigneur, contre une compagnie agréable et polie, l’échange aurait pu être plus inéquitable.

C’était donc attablé en compagnie de certains de ses semblables, certains aux titres plus augustes que d’autres, que ser Robb Reyne savourait en tout anonymat le repas que le seigneur des lieux avait daigné faire servir à ses invités de « marque ». Si le statut de chevalier ne vous assurait de manger  et  à votre faim tous les jours, il pouvait parfois,  du moins chez les nobles soucieux des usages et des manières d’antans, vous assurer une place à une table bien garnie. Parmi ses pairs chevaliers errants, Robb avait vite appris à se situer : il n’était pas trop pouilleux pour pouvoir mériter une place à une distance respectable du maître des lieux, mais pas suffisamment présentable pour pouvoir mériter certains des meilleurs morceaux. Depuis son retour il avait très vite jugé de son œil neuf ces pratiques comme ridicules, cependant il se garda bien de faire tout reproche. Ser Robb était en effet trop occupé à se remplir la panse et soigner l’accès de mélancolie qui l’avait saisi à la suite de la vue récente de la maison de son père, à grand renfort d’un vin de la Treille qu’il jugeait fort à son goût. Point encore ivre il s’occupa l’esprit à détailler les participants du repas, ignorant la conversation peu trépidante de son voisin qui était aussi assommante que son haleine chargée. Son regard s’arrêta sur les armoiries familières de la maison Kenning, il avait vu récemment flotter ces couleurs lors des affrontements contre les Fer-Nés.

Il dévisagea le porteur du blason : un solide gaillard de belle allure, au regard aussi sombre que son abondante chevelure. Un combattant, il se trompait rarement en la matière. Il y avait quelque chose d’honnête chez ce garçon qui appelait une sympathie naturelle. Robb posa sa coupe et haussa la voie pour s’adresser à son voisin de face, haussant la voix pour que celle-ci puisse porter au-delà du brouhaha qui régnait dans la salle commune. Il y avait là une occasion de s’informer plus en détail sur la situation des Terres de l’Ouest, les ragots de paysans et les rumeurs ne l’avaient guère renseignés à présent, plus encore, il brûlait d’entendre parler de la situation de sa maison, il lui coûtait de ne pouvoir révéler son identité.

-Belle soirée ser ! Que les Sept veillent sur vous et la maison Kenning, je n’ai que trop entendu sur les souffrances que traversent nos côtes en ce moment, je suis certain que votre maison à su faire payer le prix du sang à ce fléau Fer-Né ! Il leva sa coupe en signe d’assentiment. Je manque à tous mes devoirs néanmoins : je me présente ser Robb des Terres de l’Ouest, trop longtemps tenu éloigné de chez moi, en cela je viens donc m’enquérir auprès de vous de l’état de notre royaume. J’ai ouï dire nombre de rumeurs mais je préfère entendre nouvelles de la bouche d’un chevalier que d’un manant de passage. Quelle est la situation sur la côte ? Notre noble suzerain a-t-il agit ?

Robb avait encore du mal à se considéré comme un parfait sujet du jeune suzerain des Terres de l’Ouest. Il n’avait point encore vu ce lion faire ses preuves, et son père ne récitait guère de louanges sur le précédent.

On tissait de si nombreux louanges à propos de ce lord, comme l’avait si pompeusement rappelé à l’ordre le chevalier se tenant à sa droite, Kenning que Robb pouvait presque voir le halo doré qui entourait son auguste visage. Le Lion Noir commençait tout juste à connaître ce jeune lord que déjà son entourage s’attachait à lui chanter ses exploits et mérites, comme une mère vante les avantages généreux de sa fille en vue de lui trouver un bon parti tout en mégotant sur la dot. A en croire les propos tenus tout cet encensement se méritait par le rôle qu’avait tenu le jeune seigneur au creuset de la bataille. Par le Guerrier en personne, il avait même mérité un surnom ! Se souffla Rob pour lui-même en étouffant un rictus narquois. Le chevalier errant avait appris à se méfier des titres que l’on attribuait aux « héros » une fois les cendres de la bataille reposées. Qu’un maraud quelconque s’enquît de noyer une paire de gamin au fond d’un puit, enragé par le feu du combat, et voilà qu’il se gagnait le nom de guerre de « Tueur de Géants ». Durant sa période de traîne épée, Robb avait côtoyé trop de ces « Ecrase-Muraille » ou « Epée Ardente », pour ne plus accorder le moindre crédit aux légendes que l’on tissait derrière ces appellations. Sans doute que pour ce jeune lord récemment aux rênes de sa maison un peu de gloire en extra ne faisait point de mal au lustre de son blason. De plus le Royaume de l’Ouest avait besoin de héros à chérir et à porter aux nues durant ces temps troublés.

Nul besoin n’était de rappeler que les pirates des Îles de Fer saignaient les Couronnes à blanc, Robb avait pu le constater de ses propres yeux lors de son séjour dans le Nord. Comme il avait pu constater combien la noblesse s’était amollit. Un simple sport, voilà ce qu’était devenue la guerre pour ces grasses et crânes seigneuries. Les héritiers de titres sur le déclin ne semblaient plus que vivre dans les illusions passés de gloires d’antans. Le chevalier des Reyne devait cependant admettre que ce lord Kenning ne semblait pas forger du même acier. Plus assuré dans ses paroles, plus mature dans son maintient et dépourvu de cette arrogance si caractéristique des gens de sa jeunesse. Peut être ferait-il un seigneur convenable pour ces gens jugea Robb en portant une fois encore sa coupe aux lèvres, laissant errer son regard sur les visages curieux qui s’étaient attirés vers eux. Apparemment tous semblaient goûter avec satisfaction à la victoire qu’avait été la bataille de Lordsport. Des échos qu’il avait eus du conflit naval, nombreux étaient les chevaliers à s’être illustrés en héros. A en croire la mine aigrie de celui qui se présentait comme le plus jeune frère, il n’avait pas dû être du nombre. Le chevalier errant pouvait lire à livre ouvert ce visage, il l’avait déjà vu à maintes reprises. Á la déception manifeste d’avoir été privé de ce qu’il devait juger comme sa part légitime des lauriers, se mêlait la teinte si particulière de la jalousie.

Les fanfaronnades du chevalier plus mûr qui les accompagnait n’arrangeaient sûrement pas les choses. Poussé par son tempérament joueur qu’avait réveillé l’alcool, Robb porta un toast en se levant de sa chaise, attirant l’attention de l’assemblée autour de lui.

-Je lève mon verre à vos sages paroles lord Kenning, et à votre nouveau titre gagné à la pointe de votre épée ! Je suis sûr que votre gloire rejaillit sur tous, même sur ceux qui ont su rester sage en préférant les pierres robustes d’un château que le pont enflammé d’un navire. Dit-il en attardant un instant son regard sur le plus jeune des frères, puis de reprendre. Votre père était un noble seigneur, et aussi attristé que je suis de le savoir partit, j’ai pu voir que vous vous annoncez comme un digne héritier.

Le chevalier errant but son verre avec entrain. Son cuir était suffisamment épais pour ne pas se laisser entraîner par l’ivresse avec si peu, néanmoins son tempérament naturellement sanguin avait été excité par les commentaires et les comportements des autres invités. Jamais encore Robb ne s’était ouvert de ce qu’il pensait tout au fond de lui de cet immense gâchis qu’avait été cette guerre avec ces barbares pirates. Sous le règne d’un véritable roi rien de ceci ne serait arrivé. Le sang souillé de l’Hypocrite avait engendré un autre fat couronné du même acabit que lui. Il n’y avait plus de guerrier aux rênes du Royaume, et c’était au bâtard Freux, injure suprême, que revenait de décider de la direction de Westeros. Pas étonnant que le Greyjoy se soit sentit suffisamment capable pour lancer ses pirates sur les côtes. Il avait tout simplement vu un trône vacant et avait saisi sa chance, le Reyne ne pouvait l’en blâmer. Tandis que les couards se terraient dans leurs châteaux, ou mendiaient l’assistance du trône, les derniers hommes d’honneur mourraient en terre étrangère, dans des guerres qui n’étaient pas les lueurs, et sous un étendard de mercenaire. Le vin devint amer dans la gorge du Lion Noir qui se sentit d’humeur cynique. Il n’y avait aucune victoire à célébrer.