Recueilli alors qu'il n'était qu'un enfant par Bryce Vyrwel en personne, Corbac n'a depuis jamais quitté le service de la maison Vyrwel. Depuis quelques années déjà, il occupe très officiellement le prestigieux rang de bouffon, mais officieusement, il s'avère beaucoup plus que ça... un agent au dévouement sans borne pour la famille qui lui a offert de survivre. Ombre de ser Lancel, pion de lord Bryce, celui qui se fait appeler Sir Corbac a à coeur de voir les projets de son maître se réaliser, quitte à y ajouter son grain de sel personnel pour faciliter le cours des choses.

● Histoire (Partie 1) :

Toutes les histoires commencent par une naissance. Pour Corbac, cette naissance survint quelques années après sa venue au monde, par un jour de forte chaleur, comme il s'en écoulait de nombreux en ce temps là dans les Marches. C'est à cet endroit vide de monde, aux pieds des montagnes, que son destin s'arma d'une plume et d'un bout de parchemin. Là que pour la toute première fois, son regard de mourant vit les plus grands chevaux de son existence, montés par des hommes plus grands encore. Tout du moins est-ce ainsi qu'un enfant affamé et livré aux portes de la mort perçut le cortège de cavaliers Bieffois qui déferla devant lui sans le remarquer. Un homme le vit. Un seul. Et tel un dieu, s'armant du seul pouvoir de sa parole, fit s'arrêter tous les autres. Seul il descendit de sa monture et s'abaissa à sa hauteur pour le regarder droit dans les yeux. Et se fut alors comme s'il ne suffisait de rien d'autre qu'un regard pour qu'ils s'entendent. Bryce Vyrwel lui tendit une gourde pleine à craquer d'eau, le fit charger par l'un de ses cavaliers, et ainsi naquit Corbac, l'enfant sans nom et sans parole. A Noirvallon, Bryce lui trouva une place en cuisine et longtemps Corbac y travailla sans broncher, sans jamais prononcer le moindre mot à l'intention de qui que ce soit. En vérité, on ne l'entendit parler pour la première fois que le jour où lord Manfred Vyrwel rendit l'âme et que son fils aîné lui succéda. Les départs donnent souvent l'illusion d'une renaissance, tels furent les mots qu'il adressa au nouveau lord Bryce Vyrwel. L'oisillon que tout le monde croyait incapable de piailler révéla une bien étrange facette de sa personnalité à ce moment là. Si étrange à vrai dire, que lord Bryce l'éleva au rang de bouffon. Corbac excella dans cette tâche plus qu'en toute autre, car nul mieux que lui incarnait la dérision, la folie, et la légèreté. Et à mesure que son art grandissait, l'intérêt que lord Bryce lui portait se renforçait. Les propos que Corbac était parfois capable de tenir y contribuèrent pour beaucoup, ainsi que sa capacité pour le moins étonnante à toujours donner des conseils avisés malgré le handicape qui était celui de tous les fous: celui de n'être jamais pris au sérieux. Par sa bouche, pouvait jaillir bien des astuces dont on ne pouvait le soupçonner de maîtriser les travers au prime abord, comme par exemple le lieu et l'heure précise où déposer un corps pour que les charognards des montagnes n'en laissent que la poussière des os, ou encore comment faire taire un seigneur un peu trop virulent à l'égard de la maison Vyrwel en s'arrangeant pour abattre son héritier sans se salir les mains, seulement en affolant son fidèle destrier. A cet égard, Corbac grimpa si haut dans l'estime de son seigneur et maître que celui-ci le nomma " Sir de la Roukerie ". Ce qui ne signifiait pas grand chose en soit, si ce n'est que le plus grand des corbeaux de malheur pouvait bien s'adjuger le trône de tous les autres volatiles de Noirvallon. Ce titre signifia pourtant toute autre chose aux yeux de lord Bryce. L'idée folle qu'un bouffon rusé comme une pie, discret comme un hibou, et intelligent comme un corbeau, ferait une pièce de choix sur l'échiquier sensé ramener la famille Vyrwel sur les devants de la scène, même si cela impliquait d'y laisser quelques plumes.

● Histoire (Partie 2) :

Les coups pleuvaient, toujours plus forts, toujours plus rudes, à mesure que son corps se criblait d'ecchymoses. Corbac avait beau se recroqueviller, tendre vers l’œuf, les montagnes continuaient de déchaîner toute leur virulence contre lui. Le nez écrasé contre le sol, sa bouche n'avait d'autre choix que de se gaver de terre meuble et de poussière tandis que les poings lourds comme des pierres de ses assaillants lui plombaient les cotes et le dos, et que leurs bottes pointues comme des pieux lui crevassaient les jambes. Tout ça pour une question de différence. Tout ça parce qu'il n'était qu'une cible facile, et quelle cible. Bouffon de la noble lignée des Vyrwel. Voilà un titre qui revêtait une certaine forme de noblesse, tout du moins pour un fou. Fou, Corbac l'était jusqu'au bout des ongles, d'ailleurs noirs de terre à force de s'y cramponner comme un petit au mamelon de sa mère. Et quelle qualité que d'être fou, car seul un fou savait se jeter au coeur de la tempête en sachant que tôt ou tard elle s'en irait vers des contrées plus verdoyantes. Certes, la tempête qu'il traversait durait depuis une bonne quinzaine ; une quinzaine de quoi ? c'était peut-être là une question intéressante car ce fou là n'avait absolument aucune notion du temps. Le jour était lumineux. La nuit obscure. Quelle idée incongrue que de les tailler en plusieurs morceaux comme autant de parts d'un gâteau ? Heures, minutes, secondes, envolées toutes ces sottises. Corbac comptait tout par quinzaine. Or, cela faisait donc une quinzaine qu'il subissait les coups, les crachats, et autres joyeusetés du genre, de la part d'hommes grands et lourds comme des montagnes. Des hommes armés jusqu'aux dents dont le maître était un invité du sien. Corbac connaissait la bienséance, ou tout du moins son aspect le plus simple à comprendre : ne pas toucher aux invités du maître. Alors en bon serviteur, ce fou là ne les toucha pas. Il les laissa faire, sans chouiner, sans couiner, sans même verser une seule larme. L'insensibilité incarné, voilà ce qu'il était à cet instant précis.

« D'où-tu viens l'crétin ? lui demanda le plus bourru de la bande. T'es pas d'ce monde toi. Hein les gars ? »

Et les autres de rires aux éclats. Corbac leur servit un sourire triste après s'être vidé la bouche de toute la terre et le sang accumulé.

« Celui qui parle seul espère parler aux Dieux un jour. »

Sa réponse, énigmatique au demeurant, ne sembla pas ravir son destinataire. Les coups reprirent, toujours plus forts, toujours plus rudes, jusqu'à ce que lui soit de nouveau permis de se redresser sur ses genoux. Corbac tira une pierre encore chaude du brasier éteint sous son nez et entreprit de répondre à la question qui lui avait été posée une quinzaine plus tôt. Pour cela, il commença par tracer deux lignes vaguement parallèles puis ajouta deux points, l'un à la gauche de la ligne la plus à gauche, l'autre à la droite de la ligne la plus à droite. Après quoi il ramena ses mains sur ses genoux en levant le nez vers ses agresseurs. A lire l'expression de leur visage, Corbac conclut qu'aucun d'eux ne savaient ce qu'était une ligne ou un point. Sale affaire. Tapotant ses lèvres du bout des doigts, il entreprit d'expliquer la chose par de grands gestes avec ses bras. Un continent et un autre, de vagues cercles séparés, mais même ça ne semblait pas évoquer quelque chose à l'esprit de ses agresseurs. Corbac recommença à tapoter ses lèvres du bout des doigts sous les rires accrus de ses agresseurs. On le qualifia de singe, de chien, et d'autres qualificatifs forts chantant en bouche mais que Corbac n’associait à rien de bien particulier. L'absence de réaction aux insultes fit grimper d'un cran supplémentaire la hargne du troupeau de montagnes. Mais à peine eurent-il amorcé leur nouvelle vague de sévisses que l'apparition d'un spectateur les raidit comme des trolls soudain exposés à la lumière. Raideur qui se volatilisa dès lors que le spectateur les appela à se mettre en route. Fin observateur, Corbac attrapa la longue-vue cabossée et sans verre pendue à sa ceinture, y planta son oeil gauche sans que cela ne changeât quoi que ce soit à une observation normale, et observa ce bonhomme plein de suffisance, plutôt enrobé, dont l'habit immortalisait un symbole que Corbac connaissait bien. L'invité du maître.

« Ne jamais battre une femme, même avec une fleur, se murmura-t-il à lui-même, ça abîme la fleur. »

Quoi de plus logique. L'invité du maître et ses serviteurs se présentèrent devant l'écurie où les attendaient déjà leurs chevaux et les hommes-naseaux ( palefreniers ainsi nommés par Corbac parce qu'il lui semblait que tous ces hommes se trouvaient toujours à hauteur des naseaux des chevaux ). Un cortège s'organisa qui s'élança aussitôt au trot sur la route sinueuse qui partait de là, ou y entrait selon les points de vue. Satisfait, Corbac rangea sa longue-vue, retourna à son feu éteint et commença à compter à voix haute. « 1.... 2 .... » et voilà qu'il jonglait avec deux pierres ramassées dans le cercle noire. « 3.... 4 .... » et il en ajoutait deux supplémentaires. « 5.... 6 .... » et deux autres, portant à six le nombre de pierres qui virevoltaient entre ses mains habiles. « 7... » et soudain un cri tonnait dans le lointain. Rapidement suivi d'une multitude d'autres. Une étincelle s'illumina dans le coeur sans vie du fou qui non content de réussir son numéro savait que son maître serait fier de lui. Le sourire aux lèvres, il se redressa sur ses deux jambes et s'inclina en direction de la route comme un artiste au terme de sa représentation. Comble de l'amusement, il rentra au château, le menton exagérément relevé, la démarche féline, comme si aucun des coups qu'il avait reçu n'avait tout compte fait réussit à le blesser.

« Je jurerais qu'on t'a battu à mort, lui dit son maître, le lord Vyrwel, l'unique, lorsque Corbac entra en sautillant dans la grande salle. »

« Si ce qui bat en nous était vraiment notre coeur, il ne mourrait pas pour nous abattre du même coup, répondit Corbac en penchant la tête de côté tout en souriant avec la légèreté qui seyait tant aux fous. »

« Je suppose que cela veut dire que tout est rentré dans l'ordre ? »

Question rhétorique pour le commun des mortels, seul Corbac, le déluré, en saisissait le double sens. La bienséance, lui répétait souvent son maître, règle numéro 1, ne touche jamais à mes invités... règle numéro 2, seulement quand ils ne sont plus invités.

Peu de temps après cela, tout le monde à Noirvallon colportait la rumeur de ce fils de lord tué par le poids de son propre cheval alors qu'il quittait les lieux avec son escorte. Du dire de ses gardes, la bête s'était soudain redressée comme prise de folie. Certains n'hésitant pas à parler de possession. Corbac seul savait qu'on pouvait exciter un étalon avec le parfum d'une fleur rare qu'on trouvait aux pieds des Marches et quelle plus mauvaise idée alors que de le faire devancer par une jument en chaleur.